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E mijo a spattalo quà chinta mittin!
Ah! Fiemja grama, che suorto che t'jè bù,
A maridàte cun quil ruvo malvignù,
Ingermà d'un damognio e cor de can!

Ed io ad aspettarlo sino al mattino!
Ah! povera Femi, che sorte hai avuto,
A sposarti con quel torso venuto male,
Nato da un demonio e cuore di cane!

Prefazione

El ma pais sta in alto,
ca zù al mar dal monto va,
cun case fèisse fèisse
ca par òun pumoingranà
e a chi dal mar lu varda
aspieto biel ga fa.

In sèima de stu monto
la su cesa biela stà
ca la su gran fassada
l'uò de sasso lavurà,
e 'l canpanèil ben grando
da dòuti el zì stimà.

Su quisto sta la statua
de Sant'Ufiemia in sèima
ca la su man dastisa
par gila ca gh'intèima
a fòulmini e saìte
da nu fa dagno là.

Il mio paese sta in alto,
che giù al mare dal monte va,
con case fisse fisse
che pare un melograno
e a chi dal mare lo guarda
offre una bella vista.

In cima di questo monte
sta la bella sua chiesa
che la sua grande facciata
ha in pietra lavorata.
ed il campanile assai grande
da tutti è molto apprezzato.

Su questo sta la statua
di Sant'Eufemia in cima
che con la mano distesa
sembra voler intimare
a fulmini e saette
di non compiere danni là.

Ouna viecia fotografeija

Quante volte i le vein
vardade insembro
e tei no ti te stracavi mai
da deime:
nona Matiusa,
gnagna Macaca.
me fra Nane,
nono Zanito co l'jera soldà,
e mei
se ti savaravi,
i me jera douti preceizi,
parchì qui vesteiti
a no se porta pioùn,
qui cavii ingrumai in cogon
a no zi de moda,
invise dele sufese de nono
ancui a se porta le calse.
Adiso
vardo danuvo le fotografeije
i pensi
i serchi de ricugnusi
nona, gnagna, to fra,
me nono
e i piuri
e i no senti pioùn
la to vuze,
ca con pasiensa
me spiegava
ouna, dui, sento volte.
Ah, se te varavi scoltà.

Una vecchia fotografia

Quante volte le abbiamo
guardate assieme
e tu non ti stancavi mai
di dirmi:
nonna Matiusa,
zia Macaca.
mio fratello Nane,
nonno Zanito quando era soldato,
ed a me
se tu sapessi,
mi sembravano tutti uguali,
perchè quei vestiti
non si portano più,
quei capelli raccolti in crocchia
non sono di moda,
invece dei gambali di nonno
oggi si portano le calze.
Ora
guardo di nuovo le fotografie
penso
e mi sforzo di riconoscere
nonna, zia, tuo fratello,
mio nonno
e piango
e non sento più
la tua voce,
che con pazienza
mi spiegava
una, due, cento volte.
Ah, se ti avessi ascoltato..

Oun fià de boùmbaro

Cumo sbrudèigà anca sùlo dùi rèighe
par sto paìs ch'a zì cussèi spesial
insèina truvàghe fòra
quil scalèin ch'a zi caiòu
al porton ch'a zi sparèi
de vate me la pisca.
E la yerba se inscourèisso
- la peiòva la là fà crìssi -
a no tùrna cònto favelà de ièri.
Ancui i vèci jo desmaèntegà sta laèngua.
Mèi vuravi ch'a i me sintèisso
par dèighe qualco. Ch'a la zi baèla.
Mè fèio par so desgràssia
al no la ciaparò,
de so mare parò
al varò òun fià de boùmbaro
parchì ghe insignarè a groumà i spàrisi,
a cugnussi le bèisse.
So nono lo portarò
fòra cul càro e i samèri ch'a zi in stalìta
par faghe vìdi i lèimidi de Lacòusso.
Al cugnussarò al paìs de draènto.
Parlèghe zaènto anca a i vòstri
coussèi sti òmini de deimàn
i varò i so discùrsi da fàsse.
Gnanca lùri i no yo da desmaèntegà
ch'a drèio yera òuna vèita de strapàssi
cul cuntadèin stràco, la sira,
dà vì sfadeigà cùmo òun càn
par quil fià da custròuto.

Un po' di "bumbaro"

Come buttar giù anche soltanto due righe
per questo paese che è così speciale
sino ad arrivar a dire di
quel scalino che è caduto
del portone che non c'è più
da chissa quanto tempo.
E l'erba si scurisce
- la pioggia la fa crescere -
non torna conto parlare di ieri.
Oggi i vecchi hanno dimenticato questa lingua.
Io vorrei che mi ascoltassero
per dirgli alcune cose. Che è bella.
Mio figlio per sua disgrazia
non l'apprenderà,
da sua madre però
avrà un pò del vecchio dignanese
perchè gli insegnerò a raccogliere gli asparagi,
a conoscere le bisce.
Suo nonno lo porterà
fuori col carro e i somarelli che sono in stalla
par fargli vedere i confini di Lacòusso.
Conoscerà il paese da dentro.
Parlategli gente anche ai vostri figli
così questi uomini di domani
avranno di cosa discorrere.
Neanche loro devono dimenticare
che una volta era una vita di stenti
col contadino stanco, la sera,
d'aver faticato come un cane
per un tozzo di pane.

A ma mare

Quanti ani mama,
masa i ta piza zura la vèita
e granda fadèiga i ta custa
strasinatali drèio,
su li tu ganbe dibule.
Quanti balighi, tanti
da quando ca ta paziva in tiesta
li fasèine de li ramase,
pel furno dei tui barbani,
e nu ti vivi ca siete ani.
Ca dòuri i scalidèini dei paroni,
e masa grandi i mastai de la lèisia
par quii quatro suldèini.
E pèicia ti son zèida pal mondo
fuorsi par racurdaghe ai tu fioi,
el dastèin de la nostra tiera.
Mai, mai ti varavi cardisto da vidi
òun'altra guiera
e patèi da nuo,
fuorsi piòun da prèima.
Mai ti varavi dèito
ca da Ruvèigno
anca nui cume tèi,
i sariensi zèidi a ramengo,
pal mondo.
Còume ca i vularavi,
còume òuna vuolta,
vidate cun l'ago in man
ca ti ma rapiesi i drapi,
la sira,
cu la lòume zbasada,
par sparignà 'l pitruolgio;
e zbragà entime viecie
bunbade da lagrame,
par infasame i pèie
zgionfi da buganse.
Bagname d'aqua e azì
i culpi sui zanuci,
fèin ch'i sighivo
"a bòugia".
Quanti ani mama, quanti ani
e quanti malani.
Dieso i ta vido cusèi viecia,
senpro visèin la stòua
ancura cun l'ago in man a punticià
e, a li vuolte,
sensa inacuorzate,
ti ta firmi, vardando a largo
incantada.
Fuorsi par vultate indrèio nel tenpo,
e fuorsi, cume in sugno,
ti turni in Pian da Puso,
pèicia, pèicia
cun dui suoldo da sareze in man
e òun bucon da pan incarpèi, pa la marenda
quanto ti zivi a scola,
o fuorsi,
pansando a dòuti sti ani
ai tanti ani dòuri
de la tu vèita.

A mia madre

Quanti anni mamma,
troppo ti pesano sulla vita
e grande fatica ti costa
trascinarteli dietro,
sulle tue gambe deboli.
Quanti passi, tanti
da quando ti gravavano sulla testa
le fascine di sterpi,
per il forno dei tuoi vecchi,
e non avevi che sette anni.
Che duri gli scalini dei padroni,
e troppo grandi i mastelli del bucato
par quei quattro soldini.
Ed ancora bimba sei andata per il mondo
forse per ricordare ai tuoi figli,
il destino della nostra terra.
Mai, mai avresti creduto di vedere
un'altra guerra
e patire di nuovo,
forse più di prima.
Mai avresti detto
che da Rovigno
anche noi come te,
saremmo andati via raminghi,
per il mondo.
Come vorrei,
come una volta,
vederti con l'ago in mano
che mi rammendi i vestiti,
la sera,
con il lume abbassato,
per risparmiare il petrolio;
e strappare federe vecchie
zuppe di lacrime,
per fasciarmi i piedi
gonfi di geloni.
Bagnarmi d'acqua ed aceto
i graffi sulle ginocchia,
finché strillavo
"bugia".
Quanti anni mamma, quanti anni
e quanti malanni.
Adesso ti vedo così vecchia,
sempre vicino la stufa
ancora con l'ago in mano a rammendare
e, alle volte,
inavvertitamente,
ti fermi, guardando lontano
incantata.
Forse per voltarti indietro nel tempo,
e forse, come in sogno,
ritorni in Pian da Puso,
piccola, piccola
con due soldi di ciliege in mano
ed un boccone di pane raffermo, per la merenda
quando andavi a scuola,
o forse,
pensando a tutti questi anni
ai tanti anni duri
della tua vita.

L'alba del pascadur

L'alba la stila cunpàgna lavur
el trasto ca crèica, el rimo fa ardùr
za scrèivo l'arèin de la ruzàda
e la lantierna zi quazi masàda
la prua cruculìa, el livante zbianchèiso
e quista alba d'incànto sparèiso.
 

L'alba del pescatore

All'alba la stella accompagna il lavoro
il trasto scricchiola, il remo "fa ardore"
già scrive il venticello della rugiada
e la lanterna è quasi al lumicino
la prua fende l'acqua, il levante biancheggia
e questa alba d'incanto svanisce.

Sulitòudine

Quanti scalidèini uò fruà sti pèie,
quanta fadèiga, par vi puoi tuorto.
Zi za el tramonto, stenta li tienabre.
Longo el spatà, da stu puoco tenpo.

Dòuti i cani ma baia
anche el mièio ma varda bròuto.
Favalì piòun fuga ch'i nu sento gninte,
circundà da tanti, ma son in dazierto.

Solitudine

Quanti scalini hanno levigato questi piedi,
quanta fatica, per aver poi torto.
E' già il tramonto, stentano le tenebre.
Lungo è l'attendere, per questo poco tempo che rimane.
Tutti i cani m'abbaiano contro
anche il mio mi guarda storto.
Parlate più forte che non sento niente,
circondato da tanti, sono in deserto.

Racuordi

Cume òuna zdrena da sasi
ma stramena i racuordi.

El ponto zi dibalo ultra el fiòume
e sa turna fracà i fiuri za fracadi.

Ricordi

Come una gragnuola di sassi
Mi strapazzano i ricordi.

Il ponte è debole oltre il fiume
e si ritorna a premere fiori già calpestati.

Piova nua

Duopo la piova da Punente,
Piova nua da Livante:
su sta tiera viecia-stara,
e su ste aque uorbe.

El russo da Livante
pariva biel tenpo:
par nui marèincule spasamade,
par nui furmèighe stanche,
par dòute ste bis'ciulèine...

e da Livante piova nua
su sta tiera viecia-stara.

Pioggia nuova

Dopo la pioggia da Ponente
pioggia nuova da Levante:
su questa terra vecchia-vecchia,
e su queste acque cieche.

Il rosso da Levante
sembrava bel tempo:
per noi pesciolini impauriti,
per noi formiche stanche,
per tutte queste bestioline...

e da Levante pioggia nuova
su questa terra vecchia-vecchia.

Fioi

I nu sento i fioi favalà la lengua
del pascadur e del sapadur;
la mare nu ga faviela piòun.

Puovari fioi,
i nu pudaruò passà Ponta Crusu
sensa savì lesi el mar in fòucica
e l'uocio cialieste del garbèin;
i nu pudaruò calà li ride
sensa cugnussi 'l Mar deli Viduve
e l'ura del vuolto deli aque.

Fioi dibulèini
par fà inpianti nuvi
intel vadurno arso;
par guvarnà li vèide
sbragade da la tenpesta.

Fioi in varguogna pel favalà dela mare.

Figli

Non sento i figli parlare la lingua
del pescatore e del contadino;
la madre non gli parla più.

Poveri figli,
non potranno passare Punta Croce
senza saper leggere il ribollio del mare
e l'occhio celeste del libeccio;
non potranno calare le reti
senza conoscere il Mare delle Vedove
e l'ora del flusso e riflusso del mare.

Figli debolini
per fare innesti nuovi
nel maggese incolto ed arso;
per curare le viti
squarciate dalla tempesta.

Figli in vergogna per la lingua della loro madre.

Cun la prua al vento

In ste zurnade,
cu da nuo la Murlaca
la sbarnacìa i nenbi livèidi
ultra 'l Monto Maiur,
a ma suven li paruole
del pruoto Andrìa Buoba,
cu i fiendi el Punente;

a xi quil marèitimo antèico,
ch'el ma uò insignà a pascà
e lassando sempro pel duman,
c'a la vèista dei lanpi a virga,
intul Livante nigaro, el racumandiva:

Fioi miei,
calìde priesto anch'el fiero grando,
quil de la nostra Oultima Sparansa,
e dighe 'un mondo da caluoma,
parchide mulando in pòupa
a saravo la nostra fèin;
qua a xi li ride nostre, da guton,
ca ga vol senpro tendi,
inòutile a saravo, puoi,
a sigà cume li uoche, vèia da lure!
Fruntà a ga vol sta Murlaca uorba,
sensa sbravòure, el mar el nu supuorta paroni;
ma prasantàndughe la prua al vento
e a burdo i tignemo i fantulèini nostri,
cume i vieci Ciusuoti,
c'a pragando rent'el fugon
i fago luri qualcuossa. -

Vanzèilio... la xi senpro
st'antèica racumandasion.

Con la prua al vento

In queste giornate,
in cui di nuovo il vento proveniente dalla Morlacchia
sbrindella i nembi lividi
olltre il Monte Maggiore,
mi vengono in mente le parole
dell'esperto Andrea Boba,
quando veleggevamo verso il Ponente;

è quell'antico marinaio,
che mi ha insegnato a pescare
lasciando sempre qualcosa per l'indomani,
e che alla vista dei lampi come fruste,
nel Levante nero, raccomandava:

- Figli miei,
calate subito l'ancora grande,
quella della nostra Ultima Speranza,
e svolgete quasi tutta la catena,
perchè se cedesse in poppa
sarebbe la nostra fine;
qua sono le nostre reti, di cotone,
che bisogna sempre curare,
sarebbe inutile, poi,
schiamazzare come le oche, via da loro!
Affrontare bisogna la Morlacca cieca,
senza inutili smargiassate, il mare non sopporta padroni;
ma presentando la prua al vento
e a bordo teniamo i nostri bambini,
come i vecchi Chioggiotti,
che pregando accanto il focolare di bordo
facciano loro qualcosa. -

Vangelo... è sempre
questa antica raccomandazione.