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Racconto
da Una cornice per venti ritratti
Don
Giovanni Bertassi
[Tratto da:
"Per ricordare don Giovanni Bertassi",
La Voce del Popolo, 14 marzo 2004 -
http://www.edit.hr/lavoce/040313/esuli.htm.]
[...Uno dei racconti che fanno parte di un
volumetto intitolato "Una cornice per venti ritratti", scritto da
don Giovanni Bertassi, profugo da Dignano, e purtroppo venuto
recentemente a mancare in seguito ad una grave malattia.]
La maggior parte dei miei parenti sono
attualmente dispersi per il mondo. Profughi dall'Istria dal 1947,
tollerati in Italia, essi hanno cercato nel 1952 un modo (ed un
passaporto) per sopravvivere. Emilia e Mario in Canada, Martino e Maria
con Anna e Nino in Australia, zia Maria con Bepi, Giovanni e Berto in
Brasile, mentre io, Carlo, Antonio e Rosa per ragioni diverse siamo
rimasti in Italia. Noi, come tutti gli sradicati siamo in apparenza
persone strane, sempre in agitazione: è che come tutte le persone che
hanno perso la patria, ci sentiamo come sospesi in eterno sul bracciolo
di una sedia, sempre sul punto di alzarci e di andarcene altrove, nella
illusoria speranza di trovare finalmente la sedia giusta su cui
fermarci.
Qualcuno, bontà sua, pensa che questa
nostra inquietudine sia un inconscio desiderio del Paradiso. Così per
esempio mi ha scritto l'amico don Giacomo, cardinale arcivescovo di
Bologna, al mio ritorno dal sud America: "...vedo che il globo
terracqueo ormai per te non ha più nessuna regione inaccessibile. Ti
lodo e ti ammiro anche se non mi riesce di invidiarti. Forse vai in
cerca di nuovi paesi da visitare o addirittura nuove patrie, solo perché
non trovi mai sulla Terra la nuova Gerusalemme che è l'oggetto vero ed
inconsapevole dei tuoi inseguimenti. A questa patria ormai stiamo
approdando. A me tocca fino a che non me ne andrò anch'io fare i
discorsi funebri di tutti i nostri compagni di classe. Se anche tu vuoi
questo onore, non andare troppo lontano a concludere la tua bella
avventura".
Ho notato che anche i miei congiunti e
tutti gli emigrati in generale non stanno mai fermi: tornano spesso in
Europa, visitano tutti i continenti, escono sempre e non solo per i
week-end. Siamo anime in pena e ci lamentiamo che in nessuna parte del
mondo si mangia come si mangiava a casa nostra; ed ecco perché ci brucia
lo stomaco. Ma non è vero che ci brucia lo stomaco per il vitto: è che
soffriamo di una malattia chiamata "sindrome del senzapatria ". Una
malattia che toglie l'appetito e suscita dolori inesistenti se non nella
nostalgia di chi si sente sradicato. Di tanto in tanto qualcuno dei
nostri cari ci viene tolto per sempre. Prima papà, poi Carlo, Rosa, zia
Maria, Bepi ed ora Giovanni.
La tristissima notizia mi è stata
comunicata ieri: siamo stati insieme tutta l'estate in Rio Grande. Egli
era somigliantissimo a me in tutto e portava il mio nome ed il cognome.
Un infarto l'ha stroncato a soli 54 anni lasciando nella costernazione
la consorte Dirce ed i suoi splendidi quattro figli. L'hanno sepolto
laggiù a Caxias do sul, accanto ai resti mortali della mamma Maria e del
fratello Bepi. Ora mi è rimasto solo Berto... Giovanni era davvero un
uomo di una grande e calda umanità. La sua morte non cessa di farmi
soffrire.
Dal niente con i suoi due fratelli aveva
fondato la "Galvanica Bertassi" in cui lavorano più di trenta operai.
Quanto bene ha fatto agli altri quel suo cuore ammalato. Era diventato
ricco, ma se è vero che a noi rimane quello che abbiamo donato agli
altri, allora possiamo anche dire che Giovanni era ricchissimo: il suo
tempo, la sua intelligenza, la sua esperienza, il suo equilibrio: ecco
la sua vera ricchezza che egli ha profuso attorno a sé e che il tempo
non ruberà e che l'inflazione galoppante brasiliana non intaccherà.
Tutta Caxias è venuta ai suoi funerali. Nella sua cassa, vicino alla sua
bella testa stanca ha voluto gli fosse posto un pugno di terra della sua
Istria.
A Dio per sempre, a Dio, Giovanni fratello
mio! Senza la certezza che un giorno ti rivedrò, la mia vita si
svuoterebbe ed il mio essere si sentirebbe come amputato. È infatti la
certezza che ti rivedrò, che rivedrò mamma, papà, il signor Armando,
Carlo e tutti gli altri cari, che mi saliva dalla tristezza, dalla
disperazione dal disincanto dei miei continui fallimenti. A mano a mano
che passano gli anni a mano a mano che la morte va recidendo i miei
affetti e le mie amicizie, percepisco sempre più acuto il desiderio del
Paradiso perché so di potervi trovare quelli che ho amato, quelli che mi
hanno amato e che ormai sono così tanti che uno sguardo solo non li
comprende più.
Nessuno più di un profugo sa che non ci
sono nel mondo solo necessità economiche, le bramosie del corpo. C'è
anche la fame del cuore che si sazia soltanto quando passeremo da questo
mondo di ombre al mondo dell'Ultima Verità: "Ex umbris ad veritatem".
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